Ноябрь. Холодно. Пустынно.
Усталый пешеход спешит домой попасть.
А я один иду дорогой длинной
И попытаюсь снова в сон упасть.
Тяжёлых снов нелепые тревоги —
Разорванных тетрадей лепестки.
«Всему свой срок» сказали как-то Боги
И лишь весной проснуться новые ростки.
Всему свой срок и на земле отмерян,
Для каждого свой миг и день, и час,
Но как же хочется поторопить мне время
И в завтра заглянуть уже сейчас.