Уставший бомж сидел в моём подъезде.
А за стеной метелью бьёт зима.
Он грязный, в никогда нестиранной одежде.
Откуда он?
И как попал сюда?
Я вынес хлеб…
и сыр…
и что там ещё было.
А он спросил вина и покурить.
Взглянул в мои глаза.
Пробило.
Мы рождены на этом свете чтобы жить.
«Спасибо, брат»,
Сказал и отвернулся.
Храня в себе всё то, что пережил.
Менты.
Врачи.
Он утром не проснулся.
Он перед Богом службу отслужил.
А через день
Убрали хлеб… и остальное…
Что делать?
Не могу найти ответ.
Зима…
Всё в городе холодное, стальное.
Так страшно.
О других нам дела нет.
Сидим
В своих зашторенных скорлупках.
Горячая вода,
Работа и оклад.
Теряем веру в бесконечных переулках.
И лишь тяжелое внутри
«спасибо, брат».